сигналом,для бессмертья пишу между строк молоком,потому что, квартиру считая централом,каторжанским с женойговорю языком.Я и сам плоть от плоти фабричного люда,зажимая в карманепоследний пятак,каждый день атакуюбуржуйские блюдаи шампанское гроблю, туды его так!Мы себя не жалели.И в юности пылкойв семилетнюю школу ходили, как в бой.Если надо,сумеем поужинатьвилкойи культурнопосуду убрать за собой.

Безвыходное творчество

(Марк Соболь)

Всю душу разодрав на клочья

и каждый нерв растеребя,

я погибал сегодня ночью –

я перечитывал себя.

Марк Соболь. «Творчество»Всю ночь я шевелил губами,сучил ногами, пол дробя;я мерзко выл, скрипел зубами, –я перечитывал себя.Я от стыда пылал, как спичка,себя готов был разорвать.Гори она огнем, привычка –как заведенный, рифмовать!Довольно, хватит! Слово чести,я образ жизни изменю!Да провалиться мне на месте,когда хоть строчку сочиню!Да будь я проклят, если сядуопять за стол с пером в руке!Чтоб выпить мне пол-литра яду,чтоб утонуть мне в молоке!!Глаза б вовеки не гляделина этот ворох чепухи…Но ежедневно, встав с постели,я вновь сажусь писать стихи.

Романс без контрабаса

(Владимир Соколов)

У меня совсем другое

Было на уме…

Владимир Соколов. «Романс»Кто-то что-то пишет где-то.В голове темно.Есть сюжет иль нет сюжета –Это все равно.Может, это? Нет, не это.Но ведь и не то.Не зима. Но и не лето.Надевай пальто.Акварельная картинка.Серебрится лес.Тихо крутится пластинка.Я в себя залез.Хорошо в себе! КонфетаТает на губе.Я лежу. Читаю Фета,Надоев себе.Кто-то в душу влез без мыла,Значит, я поэт.У попа была кобыла,Впрочем, тоже нет.Я пошевелил ногою.Кот чихнул во тьме.…У меня совсем другоеБыло на уме.

Ночной разговор



12 из 82